2024s

 escribir acá para mí es hoy sustraerme de unos nudos de cobre de los que pendo como una ratón que se escapa por una ventana de algún piso alto luego de atravesar un verde oscuro pasadizo

una rata eléctrica comandada por el propio cerebro y por el propio corazón cuyos dispositivos de control gastados languidecen en sonidos de alerta de pronto apagamiento y luces rojas que titilan

un circuito de cables que dan energía a un teléfono que sirve para demasiadas cosas en mi inconsciente primitivista donde me comunico aullando a un lado del bosque de hiedras por donde pasa un antiguo carril ferroviario que ahora es un hermoso adorno de hierro

el hierro adorna la tierra húmeda en un paisaje que leí sobre líquenes, y así algunas ideas dejo caer como semillitas sin demasiado rigor porque escribir acá es hoy solo tomarme un tiempo para hacerlo y entrópicamente una serie no seriada de ideas pongo aquí

en medio de esta casa o en un rincón de esta casa cuyas paredes han sido despejadas de todo lo que había puesto sobre ellas, ahora adentro de cajas que me rodean de las que ya no recuerdo qué cosas hay en su interior. escribí sobre algunas con fibrón negro su contenido. otras han sido amontonadas sin clasificar por un amigo. y amigos han pasado que me han ayudado a arrancar esta casa de mí,

una casa bonita una casa antigua la casa donde viví estos tres años

una casa alta una casa blanca antigua y con una ventilación regular

una casa donde habita un gato

una casa que me contuvo cuando quise romperme y arreglarme, como un roedor huesos partidos, como un roedor con virus

esta casa cuyos tomacorrientes alimentan aún la posibilidad de conectarme a un blog, engancharme a una red doméstica y tirar de una imaginación deshilachada de la que ahora no quiero extraer más que extractos de realidad

hay la realidad y toda la ficción que no escribí

 ahora no sufro por la ficción que no escribí

y aquellas historias que vienen como moscas a convertir mi materia gris en materia fecal son  ahuyentadas

importante cuando aparece un bicho interior come mierda expulsarlo 

dedicarse a la nutrición y el descanso,

acomodar lo que se pueda en el interior,

visitar una web amiga, una casa amiga, una carta vieja escrita con cariño

rememorar aquellas fotos que una sola va a buscar, 

después de tantos años de tenerme tan cerca, pegada a mí misma, distanciarme

yo y distanciarse quienes me quieren y a quienes yo quiero

no somos para todos los días

notalo en el útero o en el hueco donde hubo un útero o donde nunca hubo uno

notalo en los poros de tu piel

notalo en las señales de tu hígado

notalo en tu sexo y tus tetas

ni para todos los días ni para todos

y como tarjetas personales guardo gestos de vanidad alimentados por la interfaz,

tan solo porque me hacen perder el tiempo y porque ayer

en una película se desnudaban con tanta gracia

y mis clavículas asoman con elegancia mientras

me encuentro bien despeinada 

gestos de vanidad

mínimos

lo mínimo oler a frutos

lo mínimo un aliento anisado

neutro

en las mañanas

caminar entre las mesas 

pisando la madera

hablando con las personas a quienes debo enseñar

sin engaños

sin poses

con un liviano 

pantalón

negro

con una holgada

camisa azul

que me regaló un amigo en un viaje

con los lentes límpidos

así apenas contruída

en diez minutos matinales

como estos diez minutos mediomañales

donde una ropa mojada espera ser centrifugada

un arroz espera ser enjuagado para hervir

unos garbanzos están para ser consumidos en la heladera desde anoche

mientras titila una luz roja

y titila una luz azul

y los ojos de un ratón 

persiguen la oportunidad